Después de contemplar retrospectivamente lo acontecido desde el 1 de Junio hasta ahora he llegado a la conclusión de que somos unos prepotentes. De principio a fin.

( Fichajes del Madrid for dummies. LARGO, lo podéis saltar. )

No nos negamos a cumplir contratos abusivos que nosotros mismos firmamos por tontos (otros habrían intentado escaquearse metiéndose en batallas judiciales), negociamos dando facilidades, estamos abiertos al diálogo. Llegamos a tratos que luego son rotos con la esperanza de sacar más tajada, y cuando con justicia nos quejamos, somos unos prepotentes. Nos piden españolización, pero nos resulta más fácil fichar a los dos últimos balones de oro que a un español. Nos tachan de derrochadores los mismos que torpedean nuestros fichajes, sea al precio que sea. Nos acusan de obtener ilegalmente el dinero. Cedemos jugadores a cualquier equipo que nos lo pide. Pero los prepotentes somos nosotros.

Claro, olvidaba que fuimos nosotros quienes compramos a un jugador y lo anunciamos antes de que el susodicho jugador terminara la temporada con su actual club... ah, no, si eso nos lo hizo la Juventus a nosotros con lo de Cannavaro. Es el Madrid quien vende camisetas de jugadores que no ha fichado, ¿o fue el Chelsea con Robinho? ¿Es el Madrid el que pide el oro y el moro por cualquier jugador al que conocen en su casa a la hora de comer? No, fue lo que hizo el Wigan con su jugador Valencia, en invierno. Ahora nos lo han ofrecido ellos. Jejeje. Con patatas se lo coman. Fue el Real Madrid el que convenció a un jugador que estaba a punto de ser renovado para que abandonara la disciplina del club... ¡no, espera! Eso lo hizo el Valencia con Juan Mata, fíjate tú qué cosas. Qué curioso todo. Es al Real Madrid al que se le hacen unas perrerías de aúpa, pero los prepotentes somos nosotros.

Nos interesan tres leches los fichajes de los demás, nos dedicamos a lo nuestro, no leemos la prensa del contrario (no es una indirecta, es una directísima), no sabemos quién le interesa al Barça salvo que choque con nuestros propios intereses, si alguien se gasta una burrada de dinero nos admiramos un segundo y luego pasamos a otra cosa, preferimos que gane el Madrid antes de que pierda el contrario, no odiamos a un jugador cuando decide marcharse, pero los prepotentes somos nosotros.

El día de Crispy, tuve que leer unas lindezas por twitter de lo más variopintas, desde "Real Madrid, hijos de p*ta", hasta que Florentino era retrasado mental. Pero, ¿cómo están ustedeeees? ¿quiénes son los prepotentes?

He llegado a la conclusión de que seremos prepotentes siempre, hagamos lo que hagamos, si fichamos extranjeros o fichamos españoles, si hacemos una buena oferta o una mala, si aceptamos pagar una burrada o nos negamos a pagarla, si vamos por las buenas o vamos por las malas, si cedemos un jugador o si pedimos que nos lo cedan. Nos van a llamar prepotentes siempre, por lo que si yo fuera Florentino, mi consigna sería clara. A saco contra cualquier club y cualquier afición. Ceder jugadores sólo al Español y el Getafe, únicos clubes amigos, y al resto ni agua.

¿Media España es antimadridista? Pues que lo sea España entera.



PD: Y sobre el caso Villa, no voy a negar que Villita es Villita y me encantaría verle de blanco, pero lo cierto es que no necesitamos otro delantero. Con Higuaín, Huntelaar, Negredo, Raúl y el tito Ruud, nos bastamos y nos sobramos (me han dicho que el tal Crispy también era máximo goleador de la Premier, pero lo mismo es un invento de la prensa de Madrid). No somos nosotros los necesitamos, es más, era una compra superflua que intentó hacerse sólo porque el Valencia lo ofreció (nuestro primer objetivo era Silva) y porque tiene mucho tirón en los aficionados. Pero repito, no somos nosotros los que estamos al borde de la quiebra. Eso sí, si tuviera que apostar apostaría a que David Villa acaba siendo jugador del Barcelona ante su negativa a abandonar España y la necesidad que tiene su club de venderle. El Barça lo comprará por menos dinero que el que ofrecía el Madrid y sin ofrecerle un recambio de garantías (no, hijos míos, Bojan no es aún ni media garantía) pero no lo habrán vendido al Madrid, y el valencianismo estará satisfecho. Asi que David, majo, vete al Barça, al Manchester, al Chelsea o al Alcorcón, que yo te voy a seguir queriendo igual y a seguir deseándote lo mismo que te deseo cuando juegas para el Valencia: nada bueno.

Aprovechando que esta mañana teníamos cosas que hacer en el Centro, me he acercado a la plaza de Bibrrambla a ver las carocas. Tengo que aclarar que en Granada, coincidiendo con la festividad del Corpus Christi, se celebra la fiesta mayor de la ciudad con una serie de actividades que poco o nada tienen que ver con la religión. La procesión de la Tarasca el miércoles, el alumbrado de la portada cada vez más hortera del ferial de Almanjáyar, la feria de día en la Plaza del Carmen, y cómo no, las carocas.

Las carocas son unas quintillas donde con el peculiar sentido del humor granaíno se critica con más o menos gracia diversos aspectos de la vida local. Es en realidad un concurso (que no tengo muy claro si lo organiza el IDEAL, el Ayuntamiento, o ambos), y las mejores quintillas son expuestas en la célebre plaza de Bibrrambla, e ilustradas por el ilustrador del susodicho periódico (ilustrados quedáis).




A continuación pongo algunas de las que considero mejores, de esta edición o de anteriores :P

( Por aquí. )

Sobran las palabras.

Llevo varios días queriendo hacer una puntualización del post de Nefastas consecuencias de la Eurocopa básicamente porque cada vez que lo miro se me parece la cara de Ramos espetándome "¿y de nozotroh no diceh ná, zo perra?". Así que, para que Zergio no llore y no monte drama (lo cual es casi imposible porque... joer, es Sergio), quiero demostrar empíricamente que no importa lo mucho que me gusten Villa o Cesc, lo que adore a Marchena, lo simpático que me caiga Xavi o lo collejo que sea Puyol. Tengo a las mejores prostitutas del mundo.

( (Esto no es sólo una excusa para poner fotos de Iker Casillas, qué va.) )

Yo antes era una hooligan feliz y absolutamente comprometida con mi equipo. No tenía mucho problema en gritar -mentalmente, que no soy yo de insultar en voz alta a nadie- lo que fuera a los jugadores del equipo contrario, y por el amor de Dios, no se me ocurría sentir ningún tipo de cariño por ellos, salvo contadas excepciones que SIEMPRE se olvidaban en caso de partido contra los míos. Faltaría más.

Entonces vino la Eurocopa y me fastidiaron la vida, así de claro. No es que antes no babeara por ciertos jugadores, evidentemente, y no es que no apoyara a la Selección, Pero antes solía verlos de vez en cuando, o en alguna competición corta (y digo corta porque solían acabarse en cuartos, si no antes) y con tantos cambios no me daba tiempo a cultivar mi amor por ellos como es debido. Hete aquí, que llega la Eurocopa de las narices. Que en Cuatro están A TODAS HORAS con ellos. Que mis nenes van ganando partidos como quien no quiere la cosa. Que pasamos de Cuartos, que pasamos de Semis, que nos merendamos a Alemania, que nos vamos a Colón, que somos los campeones y que a alguien, en algún lugar del mundo, se le ocurre que esto merece tener un fandom. Y a criandomalvas se le ocurre informarme de tal hecho. Y ya es EL FIN.

Porque vamos a ver, ya no puedo insultarles, ni de palabra ni de pensamiento ni de corazón ni de leches. Ya no puedo ni odiarles, ni siquiera cuando le meten un baile a los míos. Porque atención, al calendario que lleva el Real Madrid, y qué jugadores se van a enfrentar a ellos. A ver si no es pa deprimirse:

( El Barça de Dani,el Valencia-gayer, el Villarreal del Capo, y otros dos más que gracias a Dios no me importan )

Y en fin, básicamente por esto es por lo que nunca me admitirían en Ultras Sur.

PD: ¿Cuántas veces he mencionado el nick de deraka en una sola entrada? Ay Dios.

Esto es ser del Madrid.

Que te humille en tu campo el mismo equipo –con más o menos los mismos jugadores- que te hizo el pasillo el año pasado.

Que te metan seis goles y que –irónicamente- el mejor haya sido el portero.

Irte a la cama pensando quién demonios es Rafa Van der Vaart y qué es exactamente lo que hace. Quién es Faubert. En qué momento de su vida Sergio Ramos dejó de ser Tarzán y se convirtió en Chita. Qué estará pensando Huntelaar. Por qué nuestros canteranos son malos hasta que despuntan en otros equipos, y luego al volver aquí de nuevo son malos. Cómo habrá visto el partido Pepe. Qué cruzará por la cabeza de Ruud.

Que te den ganas de darte cabezazos contra algo al recordar que Xabi Alonso le dio el sí al Liverpool tras esperar infructuosamente una llamada del Madrid que nunca llegó. Que pudimos fichar a Villa, antes de que lo hiciera el Valencia. Que tuvimos atado a Santi Cazorla. Que dejamos partir a Juan Mata. Que hemos surtido de delanteros a media liga española y parte del extranjero.

Ponerte a pensar si Juande sí, Juande no. Y, si Juande no, ¿a quién ponemos? El mejor técnico español, Rafa Benítez, ya está atado y bien atado. ¿Deberíamos tener paciencia, como el Barça con Guardiola? ¿O no?

Repetirte varias veces las palabras “solidez defensiva”, a ver si acaban significando algo.
 

Esto también es ser del Madrid.

Ser el primero en felicitar a los del equipo contrario.

Aguantar que no sólo vengan culés, sino gente de otros equipos, equipos que curiosamente mendigan un punto en la parte media o baja de la tabla y a los que el Madrid les dio un bañito antipulgas a domicilio. Pero, ¿qué importa?

Vuestra envidia es nuestro orgullo.
 

Esto sí es ser del Madrid.

Recordar días como el de Getafe o Sevilla, y pensar que a fin de cuentas este equipo lleva seis meses alargando un ciclo muerto. Leer el artículo de Tomás Guasch, y sentirte un poco mejor. Pensar en el siguiente rival, y en los siguientes tres puntos, y confiar en que ya vendrá alguien a arreglar este desastre.

Porque el Madrid siempre remonta y algo te dice que esta humillación se la vas a devolver. Dentro de un año o de dos. Es confianza y es certeza. Es Historia.

 

Esto es ser del Madrid. Y ayer lo decía en el blog de Dani. Desengañaos, quien no es del Madrid es, entre otras cosas, porque no tiene corazón suficiente para aguantar todo lo que implica apoyar a este equipo.

Mañana es el Clásico.

( Si no os gusta el fútbol, ni lo intentéis. Tenéis un botoncito en forma de aspa, ahí arriba, normalmente de color rojo. Utilizadlo sabiamente. Es lo que yo hago cuando gente de mi f-list habla de cosas que no me interesan. Funciona. )

Hala Madrid.

Tres y media de un jueves cualquiera. Abro post el día en slqh_slash , monto el TDT en el ordenador de mis padres (es el único donde funciona, ignoro por qué), y me voy al sofá con el portátil a ver SLQH.

Cinco minutos, Patricia enseña las bragas, ante mi indiferencia. firulais me comenta que Ángel ha pasado de mirarla, y eso me anima un poco, pero no demasiado. Otros cinco minutos con la misma coña. Empiezo a quedarme amuermada, y eso que jamás he echado la siesta. Sinceramente, verle las bragas a una tía no es mi objetivo del día. Ni de éste, ni de ninguno. 

Van pasando los minutos, leo un par de blogs con la tele de fondo y chateo por Gmail. Creo que los comentarios del post de hoy no llegan ni a cinco (rimas aparte, charmeowth ) pero tampoco me extraña. En un determinado momento, la voz de los niños me devuelve a la realidad. A la realidad de la tele. Los veo sentados en una mesa comiendo spaguettis, y pienso "bueno, al menos una bonita captura, muy doméstica". Una viejuna (¿Hortensia?) intenta ligar con Ángel. Resulta levemente gracioso, aunque sólo sea por las caras que ponen él y Dani. Es uno de los primeros sketches del día que me hace gracia. Entonces, cuando la viejuna se levanta y le hace una proposición a Ángel, hay un segundo durante el cual creo que todos lo vemos venir. Asomando la esquina y saludando con la manita, "¡hey, hola, soy el fanservice! ¿Me habéis echado de menos?" y entonces SUCEDE.

Y como siempre, hay cinco segundos de absoluta paz, y entonces todo el mundo se lanza en plancha sobre los ordenadores. Lo primero es chillar un poco con Gmail (en ese momento se me abren otras dos ventanas), lo segundo ir al twitter, que de repente SE COLAPSA, y entonces empiezo a recibir avisos de nuevos comentarios en la comunidad. Hay diez minutos durante los cuales TODO EL MUNDO GRITA EN PLAN ASÍ , y sólo se dicen cosas como "EPIC WIN" "CANON" "NOS QUIEREN" supongo que porque nuestra mente no da para procesar. Cuando consigo desbloquear el botón de las mayúsculas, corro al portátil. En diez minutos está cortado el vídeo, y lo pongo a subir. En ese espacio de tiempo, tengo como 20 mensajes más. Alguno en el móvil.

Cuando la cosa parece haberse calmado, Ángel le lanza besitos a Dani mientras le pregunta si está enamorado de él. Y vuelta a empezar.

"He visto 20 twitts nuevos en media hora y estaba segura de que había pasado algo en el programa" comenta muy acertadamente criandomalvas .

Me voy a la calle. Estoy un par de horas fuera, pillo wifi en una parada de autobús, y ale. 20 mensajes recibidos. Media hora después, en otra parada de autobús, otros 5. La mayoría del LJ, algunos de Youtube. "Hostión al Pángel" dice uno (creo que de asumarules  xD). ¿Pángel? Wala, me había olvidado de su existencia.

Al llegar a casa, me llegan los últimos mensajes de los rezagados que han tenido la tarde ocupada y se acaban de enterar ahora.

Y así, señores, es la tarde de un shipper M2 cuando los niños deciden liarla. Así que, si algún día veis que revienta twitter, el Lj, o Internet entero, no lo dudéis: SÍ, hemos sido nosotros. Y no nos arrepentimos.

PD: ME GUSTAN, ME ADORAN.

Porque sí.

Porque escuché hablar de ti hace poco menos de un año, y pensé "no será para tanto". Porque luego leí un fic tuyo y pensé "con lo bien que escribe, tiene que ser la típica treintañera creída". Porque luego te vi en persona gritando "¡Daniiii!" y averigüé que no eras treintañera, y luego me dejaste esos macro-comentarios épicos a mi fic UST y entonces constaté que no eras para nada creída. Porque en ese mismo momento empecé a conocerte un poco mejor, a diferenciarte de esa nueva tanda de contactos que tenía en la f-list, y dejaste asombrada a una persona que se sorprende más bien poco. Y eres una de las pocas que ha pasado la criba del "me cae bien en Internet" a "me cae bien en la vida real", y ya ni te hablo de la criba del "me cae bien en la vida real" al "me cae bien en la vida real seis meses después de haberla conocido". Te aseguro que os puedo contar con los dedos de una mano.

Porque te tiraste al suelo en aquella estación de Almería, y luego nos aportaste un poco de alegría -que bien la necesitábamos- a Petu y a mí en aquella mítica tienda de campaña. Porque llovía aquel día en Guadix, y a ti no te importó mojarte. Porque me pasaste porno en las mismísimas narices de tu padre y del pobre Rufo, y porque eres la mejor beta que he tenido y tus comentarios al margen a veces me hacían reír  (jamás podré olvidar aquel "es que se fue a Graná a gastarse los dineros, el muchacho..."), a veces me sacaban la sonrisa idiota, y siempre me ayudaban a mejorar.

Porque no he conocido dúo más adorable que el que formáis deraka y tú, y creo que pocas veces he disfrutado tanto viendo un partido que cuando nos liamos a comentar aquel Real Madrid - Quienfuera por gmail, tú sin enterarte de nada y la rubia y yo gritando "HUUUNTIE" a cada rato. Porque el día que pensaba que nadie daría la cara por mí, tú estabas allí aunque claramente no lo necesitaba porque yo sola puedo, y si la rubia me dejó boquiabierta, tú directamente ya hiciste que me quedara diez minutos mirando el mensaje completamente idiotizada.

Porque creo que acabo de perder el poco respeto que me tenía la gente (o miedo, según tú) con una entrada tan moñas, pero es que la ocasión lo merece. Es que eres mu grande, joía.

Feliz cumpleaños, enana.

(Esta entrada se autodestruirá en cinco segundos, y yo volveré a ser un ser insensible en aún menos tiempo, así que disfruta mientras puedas.)

A poco que conozcáis o hayáis pasado si quiera un día en Granada probablemente estaréis familiarizados con el término mala follá. Denominación que los de fuera utilizan como insulto, los de dentro con orgullo, y a la que en ambos casos se le suele dar un sentido peyorativo que a mí me parece incorrecto.

El tema es que esta tarde, tonteando en Facebook (que es lo que hace uno cuando tiene cosas importantes en las que centrarse pero está demasiado vago para hacerlo), he encontrado una definición de mala follá que me ha encantado, y que vengo a compartir con los granaínos y no granaínos que me leen. Tiene más faltas de ortografía que lavín, pero pa ser una folletá tampoco me voy a poner a corregirla (compae).

La malafolla granaina no es un defecto sino un echo diferencial y una denominacion, de origen de la cual hay que estar muy orgulloso.

Que poyas, que sabran estos lo que es la malafolla, es el arte, es la idiosincracia, solo asi se puede uno poner una camiseta que diga: "soy granaino que te entretenga tu puta madre"

Es el uso del taco en el momento justo, es no callarse lo que piensas, es lo mejor del mundo que poyas.

Solo con malafolla se puede hacer un pleno del ayuntamiento del pueblo ese que se queria presentar una mocion de censura y el alcalde dijo: Dejaos de Pollas, no empeceis con pollas.

Por que somos el centro del universo, sito en puertarea., porque somos los mejores y los sevillanos y los malagueños nos tienen discriminaos, por que tenemos sierra, playa y tenemos de to.

No neceistamos nada de nadie, QUE POYAS

VIVA GRANA y Mis COJONES

Y un vídeo que lo resume todo perfectamente: